La commémoration est un jour pour ne pas oublier, afin que plus jamais des femmes, des hommes et enfants n'aient à souffrir en subissant les horreurs de guerres.

 Ce jour me rappelle celui du 8 mai 1945 où  avant les cris de joie de la foule en liesse, j'entendis ceux d'horreurs, d'injustice, des pleurs pour des deuils, même si j'étais très jeune le souvenir reste ancré en mémoire.

Mon père a fait la guerre  de 1914 j'en ai parlé déjà, avec sa souffrance gardée au fond du regard.

Il est parti à l'âge de dix neuf ans à Verdun puis a rejoint Salonique, revenu à l'âge de vingt quatre ans et demi, marqué à vie, ses poumons rongés par les gaz, il est décédé le 13 novembre 1958.

Sa maladie le faisant tousser jour et nuit, il ne parlait presque pas de ce qu'il avait enduré.

Jamais je n'oublie ce père parti trop tôt à cause de souffrances d'une saloperie de guerre...