O vacillante splendeur
du pâle soleil d'hiver qui,
teinté d'or rouge,
se couche à l'Ouest éclatant !
Il fait âpre et mordant.
Lentement, le soleil,
dont l'éclat s'atténue,
descend de son trône céleste.
Il ne brûle ni ne pique,
mais il répand une pluie d'étincelles
qui dansent, tièdes et douces.
Il fait froid ; le vent mord.
Il fait froid ; les arbres se fendent.
Le mauvais hiver hurle :
il a ravi son feu au soleil !
Ne craignez pas la gelée,
marchez vaillamment au travers,
d'un coeur viril et fort,
méprisant âtre et foyer !
Voyez comme le soleil descend peu à peu,
ajoutant une beauté suprême
à l'ineffable beauté qui l'ornait tout à l'heure.
Voyez : du haut en bas,
l'Ouest devient une mer
sans côtes et sans fonds,
diaprée de mille couleurs ;
Le soleil passe derrière ces diaprures,
avec un doux sourire,
et gagne le bord du ciel.
Il plonge d'un bond, en saluant,
et laisse sa soeur, la lune, percer,
de deux dents aiguës,
le duvet des nuages.
Il fait froid ; le vent mord.
Il fait froid ;
les étoiles trouent le clair firmament.
C'est la nuit, c'est l'hiver !...
traduit d'un texte flamand. Gezelle 1803
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